Как бы хотелось, что бы лучшие в жизни моменты никогда не заканчивались. Что бы улыбка никогда не покидала лиц близких, ставших родными, людей. Сколько сил мы тратим на поиски сакрального смысла бытия, не понимая простых истин - все то, что мы всегда так неистово искали все это время было у нас под рукой. Все то, что важнее всего на свете каждый день топталось в грязи. И когда, спустя тысячи слов, жестов, взлетов и падений мы наконец то обретаем силы взлететь, лишь тогда понимаем что все было не напрасно. Лучшие моменты пылью оседают в памяти, забываясь, теряясь в потаенных уголках сознания, где мы прячем их от самих себя, откладывая в долгий ящик. Порою, в наших снах, они раздаются хором. Тысячи немых голосов беспомощно кричат нам: "Стой! Прекрати! Не надо! Остановись!". И с каждым новым вздохом все сильнее затягивается узел, который и не развязать уж никак. А сколько их таких, не развязанных узлов в темных чуланах сознания каждого из нас? Ими можно связать веревку, которой хватит что бы дотянуться до Солнца и сгореть в лучах его жаркого пламени. Зарываясь все глубже в себя, все сильнее и сильнее выискиваем возможности заглянуть в глаза своим страхам, мы отталкиваем то настоящее, что неумолимо проносится мимо со скоростью локомотива, сметая на своем пути все. И как же поступить? Да никак! Нет никакого ответа. Никто не знает, как будет правильно, а как нет. Никому не известен исход. Ты можешь напялить боты, выйти во двор и шагать, шагать, шагать. Ведь ты ничем не лучше того человека, которым был вчера. Ведь именно вчера у тебя был смысл двигаться дальше, стремиться и порхать. Ты убил это. Бабочки в животе резко замерли, и уже не ощутимы движения их крыльев? Дурные новости, мой друг. Тебя тошнит и выворачивает наизнанку. Ты хочешь избавиться от всего, что так или иначе душит тебя, разрывает кожу, и ломит кости. Ты убил их, бабочек в своем животе. Оторвал им крылья, что бы посмотреть что будет, что будет. Да ничего! Жизнь продолжается, как бы тебе того не хотелось. Смерть? Вот уж смешно, не правда ли? Ты ведь не боишься ее, когда она далеко, и не душит тебя, схватив костлявой рукой за горло. Как там Цой говорил, помнишь? "Смерть стоит того, что бы жить, а любовь стоит того, что бы ждать". И что? Будешь ждать? Я тебя умоляю! Кто, ты? Ты будешь ждать? Ну уж нет, увольте. Ты никогда не умел ждать, это совершенно не твой конек. А зачем ждать? Чего ждать? Ведь время не ждет, и пока ты сомневаешься, его беспощадный маятник отбивает секунды, минуты, часы неудержимо вырывает дни из календаря твоей жизни. Так чего ради, зачем тогда все это? Что бы вернуть тепло и радость прежних времен? Кому это, кроме тебя, надо? Очнись, безумец! Еще совсем не много, и из-за серой тучи появится радуга. А тем временем - жги! Пусть адское пламя поглотит все то, что было сказано и не сказано за эти годы, пусть сгорят на алтаре великих чувств воспоминания о былой любви. Предать пламени, вот уж во истину великая участь. Сжечь, забыть, растворившись пеплом в воде - вечном, нерушимом цикле жизни. Пусть все то, что было важно когда-то унесут воды Мирового океана, и оросят дождем в жаркой пустыне все те не сказанные слова, чувства, всю ту любовь и ненависть. Освобождения ради, коль уж не для себя, то во имя свободы мы выступаем в крестовый поход.
Какой-то поток сознания, в чистом виде, как есть. А я ведь говорил, что безумен. Лишь безумцы и глупцы могут заразиться смертельно опасным вирусом любви.
Комментарии